.-

Trato de ocultarme.
Bajo esta máscara que me separa de ti.
Tras esta botella de cristal
Tras otras piernas y otros labios.

Trato de desprenderme haciéndome creer que la vida estará bien así,
que trataré de olvidar todo,
que soy medianamente feliz,
que puedo ver el mundo.

Pero es mentira.
Es mentira cuando veo de reojo tu pelo azotando el viento,
tus ojos muertos sobre mi pecho,
tu espalda sudada encima de las sábanas.

Es mentira cuando me miro al espejo,
y pienso,
¿en qué me he convertido?
¿es esto lo que me depara el futuro?

¿Son otros labios?
¿Otra saliva insulsa sin calor?
¿Otras caricias?
¿Otras manos?

¿Son acaso esos actos productos de un corazón evasivo?
¿De una rotura que estará por siempre?
¿Sois vosotras, cicatrices, mis compañeras ya de por vida?
¿Sois la verdad que acompaña a esta mentira de mi vida?

Decidme que despertaré de la pesadilla,
que sentiré unos labios que no estén marchitos.
Que se irá el vacío.

Decidme que la vida es un sueño,
que esta enfermedad de la juventud no es nada para mí,
que hay cura distinta al sueño de Desirée.

Dime, por favor, corazón,
que hay cura,
a esta mentira.